Leidbetrachtungen
Rainer Juriatti

Die Sau ist durchs Dorf gejagt. So heißt es doch? Und schon wartet die nächste Sau darauf, vorgeführt zu werden. Nicht immer abgeschlachtet, aber vorgeführt. Täglich wiederholt sich unser aller Bedürfnis nach „Bespaßung“. Die einen halten her, die anderen schauen zu. So funktioniert Kommunikation.

Mir gingen da gestern und heute so ein paar Gedanken durch den Kopf: Leidbetrachtungen. Besonders gerne schauen wir anderen in ihrem Leid zu, doch uns selbst soll es nicht zufallen. Leiden, das ist ein großer Begriff. Er wird gerne bei großen Schmerzen gebraucht. Leiden kann aber ganz unschuldig sein, etwas Nagendes, etwas, das nicht weggehen möchte. Jedenfalls wollen wir nicht, dass es uns zufällt und glauben auch nicht daran, dass es das tut. Nicht zuletzt handelt ja die erste Seite in Die Abwesenheit des Glücks davon: „Du dachtest, es kann dir nichts passieren, und das hier, das kann dir sowieso nicht passieren, es passiert anderen, denkst du, es passiert jeden Tag und widerfährt bedauernswerten Menschen, nicht aber dir, dir passiert das nicht, weil es nicht vorgesehen ist (…). Als du ganz jung warst, da dachtest du überhaupt und ganz im Allgemeinen, es könne dir nichts passieren, und das hier, das werde dir sowieso nicht passieren, und im Nachhinein da erschien es dir nicht angemessen (…). So dachtest du.“

Leid aber, scheint es, die Betrachtung Leidender, zieht enorme Aufmerksamkeit auf sich. Entscheidend dabei ist das Faktum, es solle das Leid der anderen bleiben. Wir wollen zuschauen, bitte nur Zuschauen. Vor einigen Wochen durfte ich zum Thema Kreuzweg etwas sagen. Josef Niederl, ein steirischer Maler, hatte mich gebeten, seine Vernissage zu begleiten und jedenfalls keine klassische Rede zu halten. Würde ich auch nicht machen. Aber das Stichwort Kreuzweg, seine die Malerei prägenden nackten Frauen dazu, das reizte mich. Also machte ich mir jene durchaus naheliegenden Gedanken darüber, was den Kreuzweg für uns immer schon dermaßen faszinierend erscheinen ließ. In meinem Fantasieflug kam ich auf jenen Typen, der Jesus während des durch Spucke und Flüche begleiteten Weges auf den Berg Golgota hinauf kurz mal helfen musste. Jener Moment fiel mir ein, in dem dieser Mann angewiesen bekam, das Kreuz zu tragen. Simon von Cyrene. Sie haben ihn später heiliggesprochen. Mir allerdings sind gänzlich unheilige Darstellungen in Erinnerung: ein sich wehrender, ängstlicher, ja panischer Mensch, der aus der Menge gegriffen wird und unfreiwillig vom Voyeur zum Akteur wird. Leid, nein, das soll nicht uns zukommen. Schon gar nicht unschuldig. (An dieser Stelle lade man sich das Bild, dass jede zweite Frau aus der Menge gegriffen wird und den Rest ihres Lebens mit einem Kreuz auf dem Rücken herumrennt.) Für den Heiligen ist die Sache gut ausgegangen, für den bespuckten Hauptakteur nicht. So soll es sein, so schreibt es die eindrückliche Dramaturgie vor.

Wenn du Kinder verlierst, es sei auf den Punkt gebracht, dann haut dir das Leben auf den Schädel. Dann greift dich irgendwas aus der Menge heraus, du schaust verwirrt … und dann, dann fängst du an, dieses Kreuz zu schleppen. Und irgendwann gewöhnst du dich an das Gewicht, an das Drücken, an die Schrammen. – Und jetzt wird es richtig übel: Denn währenddessen stehen andere am Wegrand und spucken weiterhin auf dich. Sie sagen dir, was du tun sollst, sagen dir vielleicht sogar, du selbst seiest schuld an dem, was dir hier widerfährt. – Und jetzt wird es noch übler: Denn es hört niemals auf. Auch später dann, wenn du längst kein Mitgefühl mehr brauchst (das du nie wirklich bekommen kannst, weil kein Simon von Cyrene dieser Welt dein Kreuz tragen kann) dann tauchen plötzlich Menschen auf, immer noch Antworten auf deine Verfasstheit haben.

Solche Gedanken also gingen mir durch den Kopf. Leidbetrachtung. In den letzten Tagen haben wir erlebt, welch enormes Maß an Gefühl einer Geschichte wie der unseren entgegengebracht wird, manchmal fast ein Zuviel an Empathie (auch Journalisten sind davon nicht gefeit, lächle ich gerade, und dann machen sie sogar etwas Liebliches aus dir, etwas, das du noch nie warst). Vera und ich sind dennoch begeistert über das viele aufrichtige Mitgefühl. Auch, wenn es nicht schmerzfrei bleiben kann. Denn immer wieder muss ich mich als Autor und Verfasser des Buches daran erinnern, worum es bei all dem geht: Um eine starke Stimme für Sternenkinder. Sie sollen nicht zum Objekt werden, an dem sich gut Ausweinen lässt. Sie waren und sind Menschen, die unseren Respekt bekommen müssen (Bekommen müssen: es ist noch nicht so weit). Pablo war einer von ihnen.

Hier geht's zu den Lese- und Aufführungsterminen aus "Die Abwesenheit des Glücks".